Category: техника

Category was added automatically. Read all entries about "техника".

котенок

"Поэзия современной Югославии" - 2.

Продолжаю перепечатывать свои переводы из Антологии "Поэзия современной Югославии".

СВЕТИСЛАВ МАНДИЧ

ДОБРОТА ОБЫЧНЫХ МГНОВЕНИЙ

У тебя только одна жизнь,
после нее другой не будет.
Маленький механизм часов отмеряет дни и ночи,
с математической точностью выстраивая их в годы твоей жизни.

Это твоя жизнь,
которую ты скромно называешь маленькой.
Все, что тебя в этот миг окружает,
так обычно и понятно
под зеленым стеклом времени.

Это твоя жизнь.
Лампа. Спящий ребенок.
Ты шагаешь по равнодушному полу.
Закрой глаза. Витки спирали в темноте.
Деревянная поверхность под рукой.
Шуршание дождя за стеной.

Твой короткий век - и вечность.
Мир, каждое мгновение которого врезается в память прошлого,-
это и есть твоя жизнь.

Утром, надевая рубашку,
останови пальцы на незастегнутом воротнике,
посмотри на свои руки,
на стены утренней комнаты
сквозь темный куб воздуха, бесконечный, как небо,-
именно это мгновение, столько раз пережитое,
твоя настоящая жизнь.

Лишь однажды, перед концом,
предъявляя окончательный счет самому себе,
ты вспомнишь о каком-то давно минувшем событии
и подумаешь: это и был мой звездный час,
что же я без удивления встретил его?

Может быть, вот оно - то самое мгновение,
из-за которого когда-нибудь твой вечер наполнится горечью.
А казалось бы, не происходит ничего необычного.
Горит лампа. Мальчик мурлычет песенку.
Одиночество. Покой. Вот и всё.

Не говори: это все мелочи,
должно свершиться нечто значительное,
я жду этого.

Ты и не догадываешься, что то, чего ты ждешь,
приходит буднично и просто,
потому что любая красота - проста.

Каждое твое мгновение - твоя жизнь,
которую ты называешь незаметной.
Все, что с тобой сейчас происходит,
никогда больше не повторится.

Так обними этот миг, этот вечер,
и каждый свой миг, и каждый свой вечер.
Из них складываются твои слова, твоя походка,
твой неровный почерк,-
все, что никогда не повторится, никогда не возродится вновь.

Когда поднимешься по своей крутой улице,
взгляни вниз и прислушайся к шуму вокруг себя.
Трамвай, волны крыш,
хлопанье дверей над проснувшейся брусчаткой,
мощный гул невидимого самолета,-
и это твоя каждодневная жизнь.
Кроме нее, другой не будет.

Желтый канцелярский стол. Друзья.
Вечернее яблоко для старого отца.
Картины, необходимые, как окна.
Даже тяжесть самой жизни,
которую ты постоянно ощущаешь,-
все говорит о том, что ты живешь.
Это твоя жизнь,
после нее другой не будет.

Где-то покоятся горизонталь моря и ломаная линия гор -
два вполне осуществимых желания.
То, что тобой еще не познано,
придет к тебе, как все, что приходило до сих пор,
и станет самой милой и осязаемой явью.

Но не произойдет ничего такого,
о чем ты бы мог сказать: вот и началась моя жизнь.
Не спустится к тебе сияющая звезда,
и никогда ты, изумленный, не воскликнешь: вот она!

Пусть злые мысли не омрачат твоего праздника.
Тогда в конце, когда все встанет на свои места,
тебя не посетят горечь и жгучий стыд.

Кроме этой жизни, другой не дано.
Только из этих дней и ночей
отмеренных маленьким механизмом часов,
с математической точностью складывается твоя жизнь.