Монастырь. Бензоколонка.
Пропасть в триста тридцать лет
Кожурой асфальта тонкой
Скрыта, даже щелки нет.
У стены зубчатой липа.
Лист сорвался и кружит
Над землей, где грешник либо
Скромный праведник лежит.
Погуляли здесь поляки,
Мор случался и пожар.
А теперь стоят палатки,
Овощной шумит базар.
Поредевший сквер осенний
На просвет как решето.
В край тропических растений
Цирк уехал шапито.
Счистил старую афишу
Аккуратный старичок.
Знаю - больше не увижу
Ваш отчаянный прыжок.
Где-нибудь под небом южным
В городском чужом саду
Вам покажется ненужным
Быть все время на виду.
Заколеблются устои,
Полотняный дрогнет свод.
Вы прошепчете: "Пустое...
Отдохну, и все пройдет".
Но привидится Вам снова,
Как однажды к Покрову
Лягут снежные покровы
На зеленую траву.
И мелькнет, как кинопленка:
Дом родительский... Пустырь...
Через мост бензоколонка,
А напротив - монастырь...
Мне расскажет по порядку
Боря Бреев, мой дружок,
Как разбилась акробатка,
Совершая свой прыжок.
На опилках след багровый,
А последние слова:
"Лягут белые покровы
Не позднее Покрова".
Юрий Смирнов.
