Ночь над армянскою деревней. Ноябрь. Ветра. Горят костры. Морщинами на коже въелись тропинки улиц в склон горы. Ночь над садами, над домами в сплетенье теней и террас. Хозяйский пес гортанным лаем, как чужестранцев, встретит нас. И хрипло проскрипит калитка. Щеколда звякнет под рукой. Укрыт лозой небесный склон и гроздья - звездами сквозь листья струят мерцающий покой. Здесь канет жизнь, как канул год. Здесь каждый миг, как вечность длится. И мы, войдя в плетеный сад, гнездом висящий в черном небе, уж не тревожимся, не ведаем, что в мире времени творят. И что, казалось, вскоре минет, чуть поцелуи догорят - одно осталось в этом мире, где лишь любовь боготворят.
