Какой там цвет царил и запах на буйном празднике базара, ты знаешь ли? О, ты бы ахнул, уйдя в лиловость баклажан, как в горы в сумерках заката. Ты пил ли там из смуглых рук мольбой звенящий жбан, о друг, вина пурпурного до капли? Ты вынес бы жаровен жар, дымящихся, как Ереван в сухом разгаре лета? И мне тебя уже не ждать, когда, забыв про все на свете, в гортанный вслушаешься лепет, на пир зовущий: "Джан, о джан..."
