* * *
Во мне поднимутся деревья,
во мне закружится листва,
и обретет свои права
моя сгорающая ревность -
по дому, позднему, как лес,
осенний, ясный и прощальный,
с грустинкой, кислою, как щавель
его нескошенных полян,
с его щемящим хвойным светом,
прозрачно льющимся на ветви
сплетенных елей и осин,
вниз - на кумач и плеч, и спин,
на мхи, на золото ольхи
черненое, на рябь рябин,
на вязь березовой резьбы
с узором клена,
на опаленный
холодным блеском сентября
плетеный кузовок у пня,
тобой забытый.
Ты здесь был
давно.
Каким - не вспомню точно днем
ушел. Прощай. В душе светло.
Теперь гори - сгорай, мой дом.
