* * *
Ищем истину в строчках чужих,
Но пора наступает проститься,
И, обложки, как руки, сложив,
Шелестят нам вдогонку страницы.
Но сомненья, пришедшие к нам,
На свободе затеют такое...
Нет покоя великим теням,
Нет покоя от нас, нет покоя...
На этом стихотворении заканчивается раздел "Старые портреты".