* * *
А ты как жизнь свою проводишь?
Как я, к субботе устаёшь?
Пером скрипишь и чушь городишь,
А после - нравиться идёшь?
Ну а тебе не надоело
В своей - душе? В своей - судьбе?
В себя глядеться то и дело
И просто - думать о себе?
А на дворе такая осень,
Что, все печали разлюбя,
Забыть бы нам себя, забросить,
Махнуть рукою на себя!
Чтоб к нам деревья наклонялись
И принимали за своих,
И листья мёртвые касались,
Благославляя нас, живых...
