* * *
Где-то гроза. Догорают зарницы.
День на исходе и близится тьма.
Не оттого ли так влажны ресницы,
что дум полуночных приходит пора?
Что позади? Путь в ухабах, причалы,
тихая заводь в чужой стороне.
Не оттого ли так сердце кричало,
что в мёртвой, бесцветной смиряла воде?
Здесь и умолкнет. Вот здесь, на чужбине.
Здесь. Но взлетит и вернётся душа
в тот уголок на родной Украине,
в тот уголок, чья так память свежа.
Продолжение следует.
