* * *
На саночках я ехала родиться.
Была зима. Мела метель.
Мороз трещал, щипал за лица,
а я спешила и стучалась в дверь.
"Беляночка!" - сказала повитуха.
А ждали сына, дочь уже была.
Кого винить, ну не святого ж духа,
так в первый день я стала не мила.
А дальше больше - белою вороной,
всё невпопад, всё счастье за версту,
как яблоня с чужой еловой кроной,
как тоненький цветочек на ветру.
Прошло полвека и ещё немного -
Беляночка, но только в серебре.
Зачем опять стою я у порога?
Спешу, стучусь как в дальнем январе.
Продолжение следует.
