СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ
* * *
Маленький город испуганно глянет.
Дочка-весна мерит мамино платье.
Эта хандра так внезапно нагрянет,
как дальний родственник - вечно некстати.
Чуть погостит, а потом - умотает,
крепко обняв по случАю разлуки.
Маленький город. И раньше светает.
Господи Боже ты мой близорукий.
Жучка на привязи нехотя лает,
щурится, шельма, на первое солнце.
На ночь свернётся калачиком с краю,
так и подохнет и так же спасётся.
Так и спасётся. Тебе ли на счастье?
Ранняя Пасха в начале апреля.
Нас разделяют на равные части.
Ходики бьют всё быстрей и быстрее.
Но обрываются на полуфразе,
жгут, пропивают огромную фору.
Лечь, говоришь, умереть восвояси.
Господи Боже ты мой беспризорный.
Маленький город, и я был моложе,
делая вид, что чего-то да стою.
Если бы точка... Но точка чуть позже
станет, пустив корешок, запятую.
Продолжение следует.
