СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ
* * *
Будет город, маленький такой.
Огороды, заросли крапивы,
водокачка, свалка за рекой
режет взгляд, но смотрится красиво.
Будет город в дымке голубой,
где поэт, отчисленный с филфака,
перетянет прошлое строкой
и такое вытворит, собака.
Будешь ты, как птица-попугай,
подпевать, на чём-нибудь да тренькать.
Заходи, ботинки не снимай.
Осторожно! Там у нас ступенька.
Так считай же громко до пяти,
чтоб открыть глаза, нахмурить брови,
чтоб себя здесь больше не найти,
чтобы всё опять - до первой крови.
Чтобы всё - и колокол, и свист
по тебе в потёмках у барака,
и у церкви пьяный гармонист
"Ямщика" наяривал и плакал.
Продолжение следует.
