* * *
Что мне чудится? Хрип? Или ропот
репродуктора возле виска?
Или конной милиции топот
после проигрыша "Спартака"?
Скрип качелей? Осипшая пленка
Окуджавы? Филевский фокстрот?
Улетаешь - несется вдогонку,
остаешься - за сердце берет.
Воротиться с гостинцами, ибо,
если пот и молчанье не в счет,
все пространство чужого разлива
металлическим медом течет.
Прозерпина моя, Персефона,
извини, если в чем виноват.
В запотевшие окна с балкона
небогатые звезды глядят.
Помолчим. Все что можно, сказали.
И таксист, многословен и прост,
матерясь и визжа тормозами,
выезжает на Бруклинский мост.
Городское сияние во сто
раз умножено в темной воде.
Да и что в этой жизни не остров,
в море, в небе, неведомо где...
Продолжение следует.
