ПЕРЕВОД ИЗ САМОГО СЕБЯ
Я живу только прошлым, где, как старая рухлядь
дорогие мне вещи пылятся, богатства хранятся в чулке;
где давно почернел, паутиной зарос потолок;
где не яблоко - вызревший плод, не клубок,
где на асфальт тополиных сережек чернила весна
где дождь моросит, а на клумбе - душистый табак,
где парус экрана тугой
весь зрительный зал, как корабль, влечет за собой;
где всегда в ожиданье попутной машины спокойно
синеглазая девочка с васильками в руке;
где в лучах одуванчик кудряшек на шее,
на щиколотке укус комара,
понимающий взгляд, влажный сумрак ночной,
где забытое счастье я тайно, как рану, носил
где зеленое время закатано мощным катком...
В пустоте ежедневной любимы лица живут лишь
словно слабый, оставшийся в лифте, запах духов.
Поднимается медленно в гору поденной работы арба,
и срывается жизнь, как у скрученной гайки резьба.
И зачем мне фонтаны деревьев, органы сосулек
слова и все это вранье,
если целую жизнь я прожил без нее?
Для чего мне в пустом переулке на школьном дворе
если целую жизнь она прожила без меня?
А душа, как детдомовский мрачный ребенок, не плачет.
Где-то, может быть, есть перелетная птица удачи,
но какой в этом прок,
если радость и щедрость ушли, как в песок?
Я болею,
но только лекарство не купишь в аптеке -
какая аптека?!
Как библейский калека твержу - нет у меня человека...
Продолжение следует.
