* * *
...И даже не глина.
Ибо глина
Стремится к единственной форме.
Обжиг ее умертвляет:
Уже не материя - вещь.
Свободна от жизни,
От этой руки беспощадной,
Которая давит и мнет,
И хочет чего - непонятно.
Свободна быть амфорой,
И только ею.
Венериным торсом,
Или ее рукою,-
Но никогда уже
Всем сразу
Одновременно,
Никогда уже -
Человеком.
* * *
Дождь принимался восемь раз,
Ходили тучи кругом,
И куст сирени, накренясь,
Глядел на них с испугом.
Как будто сумерки сошли
В полдневный час с небес,-
Качались мальвы и сочли,
Что куст сирени - лес.
Вьюнок ограду оплетал,
И гибкий дух его
Завидовать не уставал
Двум мальвам... Ничего
Не замечая на пути,
Дул ветер, тучи гнал.
Начало фразы упустил,
Конец не разобрал.
Продолжение следует.
