Продолжение.
ТОСКА ПО ТРЕСКОВОМУ МЫСУ
(БЕЗКОЛЫБЕЛЬНАЯ)
Треска в желтой шкуре, как в старой газете,
Плывет океаном, не помня о лете,-
Где сходится небо своей кривизной
С волною и глазом, треской и сосной,
И вывернут берег, и сморщен прибой,-
Треска, следом кит, а за ним - китобой...
Китовый консерв в Ленинграде лежит
В известном музее, где выставлен кит
В обличье скелета, в костях на клею...
Увы, колыбельную я не пою
Треске, истребленной китом истребленным,
Поэту, в изгнанье от нас удаленному,
Музею, хранящему остов кита,
Тресковому мысу, за коим черта,
Навек отделившая лево от права,-
Я им ничего не пою, ведь музыка - отрава...
Словами, как азбукой Морзе, стучу,
А чаще - молчу.
Продолжение следует.
