Продолжение.
* * *
Наверно, время высохло...
Вернее -
сменило русло
и теперь течет
в другом пространстве.
Изредка до нас
доносит ветер
крохотные брызги
и запах чабреца
или полыни.
Мы живем,
не делаясь
ни старше, ни моложе.
Ни дня, ни ночи
больше не бывает.
Есть только сумрак-
сумрак предзимовья.
Звенит у ног
стеклянная трава.
Вокруг стоят
чугунные деревья.
И облака нависли,
словно скалы.
И ничего не происходит
в нас.
И ничего
не происходит
с нами.
Мы говорим о прошлом,
чтобы
не забывать,
что мы еще
живые...
-Ты помнишь?
-Что?
-Тот август...
-Да, конечно...
Я помню! Помню!
Ночь на сеновале.
Черниговского неба чернозем
дымится.
Огненные зерна
в него бросают.
На глазах у нас
те зерна
прорастают,
набухают.
И зеленеют
света стебельки.
И шелестят
над нами
тихо-тихо.
(Мы засыпаем).
Мы бредем по лугу.
Полынный воздух.
Крылышки стрекоз.
Старушечье кряхтение
буксира.
Прозрачный говорок
воды деснянской.
А высоко над влажною землей
вовсю, вовсю
неистовствует
птица...
Один и тот же
нам приснился
сон:
мы вместе шли
одним и тем же
лугом.
-Ты хочешь
жаворонка
услыхать?
Прости меня
за мой вопрос
нелепый!
Здесь нечем, нечем
птице
серебряное горлышко
промыть...
У нас не то, что
влаги,
а времени
ни капли
не осталось.
Продолжение следует.
