"Обруч" - 35.
ЮРИЙ СМИРНОВ
* * *
Какой-то хаотический порядок
Царит в его просторной мастерской.
Глаза его, светлей воды морской,
Сказали мне, что труд его не сладок.
...Присядет, поиграет на гитаре
И на плохом французском языке
Споёт о женщине, ночном бульваре,
Потом застынет, гриф зажав в руке...
Вобрала глина волю и терпенье,
Белеет мрамор, словно грязный снег.
А сам он - бог в последний день творенья
И старый утомлённый человек.
Продолжение следует.
* * *
Какой-то хаотический порядок
Царит в его просторной мастерской.
Глаза его, светлей воды морской,
Сказали мне, что труд его не сладок.
...Присядет, поиграет на гитаре
И на плохом французском языке
Споёт о женщине, ночном бульваре,
Потом застынет, гриф зажав в руке...
Вобрала глина волю и терпенье,
Белеет мрамор, словно грязный снег.
А сам он - бог в последний день творенья
И старый утомлённый человек.
Продолжение следует.