ellen_solle (ellen_solle) wrote,
ellen_solle
ellen_solle

Category:

Из журнала "Нева" 1988 года.

Еще одна моя старая публикация:
Журнал "Нева", 1988 год, №2.

Марина Вирта

ДОРОГА В ПУШКИН
1.
От Павловска до Пушкина слышна
Одна неумирающая нота.
Высокая и легкая, она
Поёт, парит без отдыха и сна,
А здесь, внизу, затишье и дремота.
А здесь, внизу, дорога и лесок,
И я опять автобус пропустила,
А дело к ночи, и земля остыла,
И я б, наверно, руки опустила,
Когда б не тот неясный голосок,
Как говорят, неведомая сила...
...От Павловска до Пушкина дойти
Недолгой канонической дорогой
Не странницей и нищенкой убогой,-
А быть достойной этого пути.
От Павловска до Пушкина - туда,
Где память - и деревья, и вода,
Где каждый шорох - и душа, и разум.
Пусть голосок не станет трубным гласом,
Но пусть в нем сохранится чистота.
И я себе сказала: "Не забудь
Сквозное полуночное звучанье".
И пело всё - и миг, и мир, и путь,
А впереди - о, пусть хоть что-нибудь,
Пусть что угодно - только не молчанье.

2.
В Царскосельском саду, осторожно цепляясь за ветви,
Паутина слетала. Откуда? - Наверно, с небес.
Сколько лет миновало, но нет ни светлей, ни заветней
Этой мысли короткой - никто никуда не исчез.
"Смуглый отрок бродил..." и, конечно, сейчас еще бродит.
"Здесь лежала его треуголка...". Вглядитесь - лежит.
Тот, кто хочет найти, непременно идет и находит,
И в зрачках удивленных его паутина дрожит.
Золотой паучок, что прядет эти прочные нити,
Притаился в ветвях, и его бесполезно искать.
Почему же не ладится жизнь? Потому что событий,
Поворотов крутых мы с тобой испугались опять.
Почему же не ладится стих? Потому что в основе
Бережливость лежит и желанье себя сохранить.
Но на пальцах твоих и на каждом несказанном слове,
Посмотри, как блестит царскосельская вечная нить.

* * *
Пускай стихи приходят с холодами,
С бессонницей и зрелыми годами,
А то, что раньше, - это не стихи,
А бунинское легкое дыханье,
Кисейной занавески колыханье,
Наивный трепет, лепет, пустяки.
Зато она и вправду хороша -
Свою судьбу принявшая душа,
Прервавшая себя на полуслове,
Как только различила между строк
Чужой потусторонний холодок
С чужими запятыми наготове.
Сегодня, ежечасно, ежегодно
Живи, душа, отныне ты свободна,
Чужое не возьмет тебя в полон.
Выращивай своё, но помни свято
О тех, кто путь твой осенил когда-то.
Пусть вечным будет - только так и надо -
Твой первый ученический поклон.

* * *
Целебной осени прохлада
Напомнит нам, что там, вдали,
С ветвей Михайловского сада
Листву последнюю сожгли.
Давай об этом погорюем,
Но - в одиночку и впотьмах.
Твоим веселым поцелуем
Растаял август на губах.
Казалось бы, настали сроки
Печальный подвести итог.
Но льнет к рукам, но гладит щеки
С Невы таинственный дымок.
И я в ответ на милость эту
В сырой осенней полутьме
Взгляну спокойно в спину лету
И отверну лицо к зиме.
Приблудный лист ногой отбросив,
Ты не заметишь легкий дым.
Прощай! Зажгла фонарик осень
Над тусклым обликом твоим.

* * *
О, веселое чувство начала,
Безупречность поступка и жеста!
Все сбывалось, что я намечала,
Совпадали и время, и место.
Наше время - ноябрь моросящий,
Наше место - ни стен и ни крыши.
Замолкая всё чаще и чаще,
Подниматься всё выше и выше...
Замерев над Невой на мгновенье,
Торопливо давать обещанья.
Через несколько дней наводненье
И беспечное наше прощанье.
Что для нас поезда и разлуки,
Если выпало всё и совпало,
Если в наши небрежные руки
Золотая снежинка упала.

* * *
Крутись, прекрасное кино,
Мелькайте, светлые повторы...
Ты узнаешь свое окно,
Уютный свет, льняные шторы?
Так прикажи своей душе
Не вспоминать о невеселом,
Зажги на первом этаже
Квадратик с блеклым ореолом.
И девочка с высоким лбом
В зашитой некрасивой кофте
Опять согнется над столом,
Топорща худенькие локти.
А на бульваре, на катке
Грохочет танго "Марианна",
Судьба с тобой накоротке,
И счастье здесь, невдалеке,
И в срок - не поздно и не рано-
Вся жизнь прочтется без обмана
В одной коротенькой строке.

* * *
Мне снятся сны, заляпанные краской,
Одно и то же: кисти и холсты,
Окно глядит на дворик ленинградский,
А за окном - ворота и кусты.
Мелькнет рукав застиранной ковбойки,
Взметнутся шторы, пропуская свет.
Мне двадцать лет, и я живу на Мойке,
А за стеной художник - мой сосед.
И так спокойной, так спокойной спится,
Покуда длится долгий этот сон.
Проснусь - а за окном шумит столица,
И на столе трезвонит телефон.
Но в зимний день, заснеженный и краткий,
Когда ударит ветер по стеклу,
Махну рукой на все свои повадки
Медлительной спокойной Ленинградки
И побегу на "Красную стрелу".
В сугробах город. Мойка в лед одета -
Моих дорог начало и конец.
Художники стоят у парапета,
Натура им - Михайловский дворец.
Один из них подышит на ладони
И вновь за кисть - и так до темноты.
И у него на маленьком картоне
Возникнут полустертые черты.
Так окликают в памяти кого-то,
Так ловят ускользающую нить...
Мне двадцать лет. Стою вполоборота.
А за окном - чугунные ворота.
Они открыты. Их нельзя закрыть.
Tags: мои старые стихи
Subscribe

  • "Граждане ночи" - 602.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ (продолжение стихотворения "Что делать, родная, - метельный балет...") Иному - плевать на такой приговор. Ему до могилы…

  • "Граждане ночи" - 601.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ * * * Что делать, родная, - метельный балет не трогает мерзлой земли. Куда мне девать лотерейный билет, в котором сплошные нули?…

  • "Граждане ночи" - 600.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ (Продолжение стихотворения "Воротиться в родные пенаты...") * * * Что мне чудится? Хрип? Или ропот репродуктора возле виска?…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 44 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

  • "Граждане ночи" - 602.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ (продолжение стихотворения "Что делать, родная, - метельный балет...") Иному - плевать на такой приговор. Ему до могилы…

  • "Граждане ночи" - 601.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ * * * Что делать, родная, - метельный балет не трогает мерзлой земли. Куда мне девать лотерейный билет, в котором сплошные нули?…

  • "Граждане ночи" - 600.

    БАХЫТ КЕНЖЕЕВ (Продолжение стихотворения "Воротиться в родные пенаты...") * * * Что мне чудится? Хрип? Или ропот репродуктора возле виска?…