ellen_solle (ellen_solle) wrote,
ellen_solle
ellen_solle

This journal has been placed in memorial status. New entries cannot be posted to it.

Category:

Художник Павел Бунин.

Мой друг Эмиль Сокольский (emil_sokolskij), приезжая в Москву, всегда навещает меня. И всегда дарит мне интересные книги, за что я ему очень благодарна. В последний свой приезд среди прочих книг он мне подарил книгу "Три берега" - сборник стихотворений трех поэтов: Александра Говоркова, Кирилла Ковальджи, Юлия Хоменко. Москва, РИФ "РОЙ", 1999 г.
Прочитав (не единожды) эту книгу, я заглянула в выходные данные и обнаружила: художник Павел Бунин.
Павел Бунин - это тот самый художник, который жил в комнате в доме № 8 на Тверском бульваре, в той самой комнате, в которой я жила, пока мы не переехали из этой коммуналки. Я писала о нем в ЖЖ.

* * *
Потомок классика, художник,
Пакует бережно треножник.
На всем печать постылой прозы:
Продажа книг, продажа бронзы
И боль до глубины души,
В глазах - сомненья и вопросы.
Но сборы кончены. Спеши
В аэропорт. Оставь другому
Свои сомненья в паре фраз.
В последний раз идя из дома,
Ключ поверни в последний раз.
Какие страхи в душу лезли!
Забудь про них, про эти дни.
В уютном самолетном кресле
Назад откинься и вздохни.
Прощай, художник. Навсегда.
Да обойдет тебя беда.
Не думай ни о чем, лети!..
А здесь, как дети взаперти,
В тиши оставленной квартиры,
Ненужные тебе теперь,
Тобой забытые картины
Глядят на запертую дверь.
Они исчезнут в смуте дней,
Их зов последний оборвется...
Но он к тебе не раз вернется
И станет ближе и родней.
27. 10. 78.
http://ellen-solle.livejournal.com/106147.html

* * *
Тверской бульвар меня переживет.
Когда я родилась, он был на месте.
И этот серый дом восьмиэтажный -
Он тоже был, когда я родилась.
В том доме мыши есть и домовые,
На лестничных пролетах - витражи,
И длинные глухие коридоры,
И половиц неповторимый скрип.
В том доме коммунальные квартиры,
Вплотную заселенные жильцами,
А также заселенные тенями
Здесь обитавших некогда людей.
В той комнате, где раньше я жила,
Теперь живет художник-недотепа.
Он спит за занавескою, в углу,
А в центре возвышается подрамник.
Художник спит, его тревожат сны.
А тень моя, скользнув на подоконник,
Глядит то за окно, то на картины,
И сторожит полотна от мышей.
"Все это вздор", - вы скажете. Но как
Вы объясните, что когда художник
Проснется и возьмется за работу,
Мои черты проступят на холсте?
12. 01. 78.
http://ellen-solle.livejournal.com/101428.html

Сама не знаю, почему я не назвала его фамилию. Это был художник Павел Бунин. Кстати, у меня в тетрадке написано "Потомок Бунина, художник...". И стихотворение это посвящено П. Б. - Павлу Бунину. Когда я нашла его имя в книге "Три берега", мне захотелось с ним встретиться, повспоминать...
Залезла в Интернет и обнаружила, что он ушел от нас в 2008 году.
С помощью Эмиля Сокольского я получила отклик от Павла Бунина. Отклик из своей молодости...
Tags: Павел Бунин, совпадение.
Subscribe

  • "Снежная суббота" - 118.

    Раздел "Новый день". * * * Оплакать всех, кого вернуть нельзя, И подвести черту, остановиться. Потом пойти по улицам, скользя, И…

  • "Снежная суббота" - 117.

    Раздел "Новый день". * * * А. В. Мимо того магазина, где мы покупали ботинки, Мимо другого, где мы покупали сосиски, Плыть бы и плыть…

  • "Снежная суббота" - 116.

    Раздел "Новый день". * * * Я стала музыку писать. Ко мне пристала, как зараза, Одна заигранная фраза. Мне от нее не убежать. Но светел,…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 24 comments

  • "Снежная суббота" - 118.

    Раздел "Новый день". * * * Оплакать всех, кого вернуть нельзя, И подвести черту, остановиться. Потом пойти по улицам, скользя, И…

  • "Снежная суббота" - 117.

    Раздел "Новый день". * * * А. В. Мимо того магазина, где мы покупали ботинки, Мимо другого, где мы покупали сосиски, Плыть бы и плыть…

  • "Снежная суббота" - 116.

    Раздел "Новый день". * * * Я стала музыку писать. Ко мне пристала, как зараза, Одна заигранная фраза. Мне от нее не убежать. Но светел,…