Сентябрь отрезвел, отряхает все бренное,
не хочется спешки, не хочется "якать"...
Есть что-то языческое и смиренное
в обряде осеннего сбора ягод.
Рябина кричит в обольщенье: "Огонь я!"
Калина наводит на мысль о калении,
но ты понимаешь, что это агония,
и падаешь перед кустом на колени...
* * *
Жизнь!
Тобой заклинали и попрекали,
словно ты нечто стороннее, внешнее,
а не то, что вручают нам с первого крика
до последнего вздоха...
Ты многолика
в аранжировках извечных мелодий!
Жизнь для того и дается, чтоб жить,
как говорит мой приятель-клоун.
Клоуны пофилософствовать склонны
и, смеясь, потужить.
* * *
Мечта - наивный перевертыш,
который логику отверг!
Пробило три - уже четвертый,
еще среда - уже четверг.
Полунаграда, полумщенье,
смешенье следствий и причин,
где замысел от воплощенья
спасительно неотличим...
* * *
Безлюдно в городе по воскресеньям.
Пустынно, словно в лесу осеннем.
С домов как будто слетают листья.
Лишь ты и город - светло и лестно.
Прозрачный город тебе подарен
в антеннах, стеклах, фруктовой таре.
И, как обычно, со всем, что даром, -
бог весть, что делать с нежданным даром!
