ellen_solle (ellen_solle) wrote,
ellen_solle
ellen_solle

This journal has been placed in memorial status. New entries cannot be posted to it.

"В часе пути..." - 1.

Перепечатав книгу стихотворений Юрия Смирнова "День рождения", я подумала вот о чем: ведь он не один незаслуженно забытый поэт. К сожалению, их много, очень много...
Я уже когда-то писала в ЖЖ о питерском поэте Игоре Владимировиче Инове:
http://ellen-solle.livejournal.com/tag/%D0%98%D0%B3%D0%BE%D1%80%D1%8C%20%D0%98%D0%BD%D0%BE%D0%B2
Но выбирать стихи - дело субъективное. Один выбрал бы одно, другой - другое...
Начинаю перепечатывать книгу Игоря Владимировича Инова "В часе пути..." - первую его книгу. Всю подряд.

* * *
Над заводью стола, облитого стеклом,
клонюсь, ловя созвучия рукою...
Вот облако отвесило поклон.
Совсем как за окном.
Такой же.
И такое.
Такой же голый тополь.
И такой
скворец на нем...
Такая же ворона.
Такой же будоражащий покой
весны в канун крутого поворота.
В накрапах крыши подо мной плывут.
Синица, взмыв, едва не позабыла,
что небо, брезжившее наяву,
теперь как бы сырой землею было.
Все так же!
Разве только синева
никак не может с кляксами ужиться...
Все вверх тормашками!
Глядишь - и голова,
хоть все и так,
а чуточку кружится...
1972

У ЗАЛИВА

Весна в снегу нарзан шуршащий пьет,
кудлатой полынье позирует ворона.
Лес в столбняке. Все так бело и ровно,
что мысленно скореживаешь лед!
Вот рытвина сомнений... Бугорок
Фальшивых слов, обобранных акаций...
Идти сквозь немоту, и звать, и спотыкаться,
пока под бугорком навытяжку не лег!..
Скольжу по грани... Ты сама, сама
сулила мне спасительную крайность,
когда чужой музЫки не украсть нам
и не сойти от собственной с ума!
Лодчонок рыбьи остовы... Тоска...
Дырявый мяч, уже забывший игры...
Мотки колючей проволоки - иглы,
торчащие, как память, из песка...
Ручей весенний, лопочи, беги!
Смывай следы всех кораблекрушений!
Еще мертво. И лишь мои шаги
привносят в март иллюзию движенья.
Сродни оцепенелой тишине,
движенье не вовне, оно - во мне,
во мне дрожат мосты, во мне кричат разлуки,
вовнутрь глядят глаза, внутри мятутся руки.
В душе, как в зеркалах, теснятся - не разбей! -
медлительность Невы, парижские кварталы,
та улочка моя у Лувра, что картаво
зовут Крестами крохотных полей.
В спасательной - ни зги... Пустынен пляж и тих...
О, глухота, проклятье расстоянья!
У прорубей на ящичках своих
не рыбаки застыли - изваянья!..
1972
Tags: Игорь Инов, забытые поэты.
Subscribe

  • "А где здесь наши?" - 41.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * Бог на последнем этаже печётся о моей душе. Листая старую подшивку моих грехов, бранит…

  • "А где здесь наши?" - 40.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * А в нашей церкви клуб да склад. Киномеханик в кинобудке живёт и курит самосад: из…

  • "А где здесь наши?" - 39.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * Круглый стол, за креслом - хлам, переживший всех алоэ. Словно фрески, тут и там…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 22 comments

  • "А где здесь наши?" - 41.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * Бог на последнем этаже печётся о моей душе. Листая старую подшивку моих грехов, бранит…

  • "А где здесь наши?" - 40.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * А в нашей церкви клуб да склад. Киномеханик в кинобудке живёт и курит самосад: из…

  • "А где здесь наши?" - 39.

    Сегодня - Станислав Ливинский. СТАНИСЛАВ ЛИВИНСКИЙ * * * Круглый стол, за креслом - хлам, переживший всех алоэ. Словно фрески, тут и там…